Il y a une étagère noire en arche dans mon atelier. Ce que j'y garde ne s'explique pas vraiment — des objets trouvés, des héritages, des coups de cœur inexpliqués. Tout ce qui refuse d'être oublié.
À la fin du XIXe siècle, des scientifiques photographiaient l'invisible et coulaient des mains fantômes dans la paraffine. L'histoire troublante de l'ectoplasme et de ceux qui voulaient fixer ce qui échappe.
Pas de silhouette dans le couloir, pas de visage dans l'ombre. Juste des objets. Un crâne qui refuse d'être déplacé, un mannequin trop réaliste, un miroir qui capture ce que l'œil ne voit pas, un train qui circule sans horaire.
